La ladrona de periódicos

Película neorealista italiana, no, aventuras y desventuras de una becaria en Gijón.

Miércoles, 11:oo a.m., café al lado de la Casa de la Palmera, calle Cabrales. Barra a reventar de gente, llego grácil y pizpireta, en mi línea, y pido un mediano (descafeinado de máquina, por favor) a la izquierda todo un señor de Gijón (que podría ser de Soria…pero no adelantemos acontecimientos) acaba su consumición y antes de que diga ¡aupa Sporting! ya le quito yo, espídica, el periódico que tenía delante. Él, muy educado:

– Guapina, El Comercio ye mío.

Ahí deduje yo al filo de la noticia, que se note que estoy estudiada, que el hombre del mismo Valladolid no era. Resuelta (aun en mi línea) le ofrecí mi mejor sonrisa, pedí un humilde perdón y me resigné a leer el Magazine que llevaba en bolso desde el domingo.

Jueves, 11:30 a.m., repetimos, aterrizo en el mismo café, idéntico lugar en la barra, soy animal de costumbres, pido mi mediano (descafeinado de máquina, por favor), miro los pinchos con cara de vaca sin cencerro y a mi izquierda veo aparecer una taza, rápida y mortal como Sharon Stone, la cazo al vuelo, oigo una tosecilla y una voz ronca, ¿con retintín quizá?:

– Nenina, ese café ye mío, como el periódico de ayer.

He ahí una de las pocas ocasiones en las que la vergüenza me acorrala, me torno púrpura y de nada sirve intentar ponerme en plan mujer de mundo “isabelpreyslerizadada” y encantadora , porque quedo como lo que soy: UNA ANSIOSA.

El viernes el paisano no estaba, igual cambió de cafetería (puede que hasta de ciudad) o al menos de lado de la barra (yo no, por supuesto), hizo bien, no sé qué soy capaz de arrebatar ya  a ese santo varón, me doy miedo.

 

 

 

 

 

 

 

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