Yo tenía un tío abuelo particularmente guapo y lo que se dice «bien conservado» que cuando le comentaban:
_ Qué joven estás Carlos, te encontrarás genial, no.
Cruzaba la pierna, daba una calada y sentenciaba:
_ Cuando llegas a una edad y tú te sientes más joven que el número de años que cumples, ahí empieza la vejez, chica, ahí, en ese momento, estarás jodida, recuerda esto.
Y vaya si me acuerdo. Esta circunstancia hace ya un par de años que me acorrala: no me creo que sea una cuarentañera, no lo veo, no lo siento y sé que la «pellejá» ya me alcanzó, pero oye, ayer echaron «Cocodrilo Dundee» en la tele y pensé, coño, yo lo veía viejo con 11 años pero ahora también lo sigo viendo pellejo, ruinín, pelipanojo, en la pantalla, mira que yo de aquella no sabía ni lo que era el heteropatriarcado, no era una preadolesceste (eso en los 80 no existía pasabas del calcetines cortos al kalimotxo a medias en la Maniega), ni sabía que me iba a tener que deconstruir enterita, y ya pensaba yo: esa rubia tan guapa qué hará con ese hombre más arrugado que mi güelo, no lo entendía. Pues sigo sin verlo, oye. Puede ser debido a dos motivos: realmente ese hombre siempre fue un poco callo malayo y nos querían vender la moto; ooooo ya soy toda una vieja verde y me gustan los jovenzuelos. Apuesto por lo último a muerte, lo siento George (Clooney) pero te cambio por cualquier mancebo de «Los Bridgerton» (los de «Euforia» o «Elite» no que a saber quéme pegan).
Eso sí, si en algún momento reponen «Cocodrilo Dundee» y pienso, vaya empotrador ese hombre, me iba a con él a Australia a vadear ríos, ahí, chica, si que estaré jodida, y tú conmigo, Mari, qué nos sentamos juntas en el mismo pupitre.
Mi caótica biblioteca 